De esta limosna de un pasado forajido
voy recogiendo las migajas de los años,
aquellos tantos que tuvieron su sentido
y que hoy sentimos que talvez fueron en vano...
De este despecho que se parte en el presente...
de este jamás que se comieron las costumbres...
de este "te quiero... pero lejos... pero ausente"...
me voy llevando... en los bosillos... la penumbre
...de esta mejilla que desangra tus memorias
y este dolor que el desamor vuelve maldito
que entrejiéndose en recuerdos vuelve en gloria...
Como un satánico estupor que engulle el grito
y envenándome por dentro cual escoria
voy suicidándome de amor... aún no marchito.
Beto Aveiga · Ecuador
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